Madre Helena Maria do Espírito Santo, fundadora – 23 de fevereiro

   

    Poucos contrastes há tão frisantes em São Paulo – onde, entretanto eles não faltam, e de toda ordem – do que entre a Avenida Tiradentes e o Convento da Luz, com o Museu de Arte Sacra, que lhe ficam exatamente à margem. Um longo muro, que toma talvez mais de meio quarteirão, separa os dois mundos. Do lado de fora, a avenida, com seu movimento emaranhado e ruidoso; muro adentro, quase a mesma atmosfera de há duzentos anos atrás: a tranquilidade, a meditação, a oração e o bom gosto ali deitaram raízes e vêm florescendo há tanto tempo, que chegaram a impregnar de uma vez para sempre a atmosfera de um aroma espiritual sutil e envolvente. [...]

    Entra-se no templo. E tudo é sorriso. Aquele sorriso leve, nobre e superiormente sério que constitui um dos encantos de nossa arte colonial. Alta cúpula, proporções graciosas, altares e imagens cheias de mimo e dignidade. A atenção se fixa, por fim, no presbitério.

     Do alto do retábulo, uma imagem da Imaculada Conceição, na penumbra, faz descer de seu nicho sucessivos e ininterruptos eflúvios de meiguice materna, condescendência e esperança de socorro.

     Um pouco aquém um tabernáculo, de linhas imponentes como se fora um palácio luisquatorzeano. No chão, uma lápide de mármore assinala dormir ali seu repouso final Santo Antônio de Sant’ana Galvão, o franciscano fundador da Casa. Como elogio póstumo só estas palavras simples e supremas: “animam suam in manibus suis semper tenens, placide obdormivit in Domino die 23 decembris. Anno 1822”. – Ter sempre em mãos a própria alma para a governar continuamente!... Que elogio! [...]

    Ali passam, há mais de 150 anos, sucessivas gerações de freiras Concepcionistas, apartadas das coisas do mundo, mas voltadas à oração e à expiação, para que Deus perdoe e regenere este mesmo mundo. [...]

Fundadora dessa colmeia de anjos, Madre Helena Maria do Espírito Santo

     Santo Antônio de Sant’ana Galvão, morto em São Paulo no ano de 1822, nos deixou uma “Vida de Madre Helena Maria do Espírito Santo, mestra e fundadora do Recolhimento da Luz – da cidade de São Paulo” (cf. “O Convento da Luz em São Paulo, pelo Servo de Deus Frei Antônio de Sant’Ana Galvão”. Edição do Mosteiro da Luz, 1974). Todos os fatos contidos no trabalho, conheceu-os o judicioso autor, ou por observação pessoal, ou por testemunhas de sua inteira confiança.

     A história nos faz recuar desde logo para cerca de 250 anos atrás. Ela se inicia em Apiaí, então região longínqua do sertão paulista.

     “Um homem fidedigno e bom católico, por nome Francisco de Paiva” – afirma Frei Galvão – divisou uma nuvem branca com aspecto sobrenatural, que cobria uma casa do lugar. Já era tarde da noite. E assim, no dia seguinte, foi ele indagar o que se passava. Soube então, que nascera uma filha do casal, que lhe deu o nome de Helena.

     Desde a idade da razão, deu esta prova de virtudes excepcionais. Entre estas destaco o espírito de penitência, que o santo frade, justamente maravilhado, assim descreve: “Por espaço de anos inteiros usou de cilícios sobre a carne, dormia com eles sobre a terra fria, macerando seu corpo com jejuns quase não interrompidos, rasgando suas carnes com disciplinas de ferro”. Santo Antônio Galvão, varão prodigiosamente equilibrado, e por isto mesmo muito entendido em equilíbrio, via nisto virtude.

   À tão grandes penitências correspondia Deus com graças especiais. Certa noite, Helena se embrenhara pelo mato, à procura de inteira solidão para melhor rezar. Apareceu-lhe aí o terror das selvas, uma onça pronta a devorá-la. A menina invocou com piedade o nome de Jesus, e a fera, que não temeria os homens mais bravos e bem armados, desabalou em apavorada corrida. A cena mereceria ser pintada por Fra Angélico, e oferece matéria à altura do talento de um Camões.

     Acompanhando certa ocasião seus pais nas longas caminhadas dos paulistas de então – narra ainda Frei Galvão – Helena, “indo por um caminho em que faltava água de beber, sentiu uma grande sede, e pedindo a seu Criador lhe diminuísse a sede, pois receava não ter forças para sofrê-la, foi então que lhe apareceu um mancebo muito formoso com um púcaro de água e, bebendo ela, nunca mais teve sede em toda a sua vida”. É fácil divisar nesse mancebo um Anjo do Céu, enviado para dessedentar a piedosa menina, que na ocasião tinha presumivelmente sete anos.

     Não é de admirar que, seguindo por essa senda espiritual, aos dezessete anos se apresentasse ao Recolhimento de Santa Teresa, onde se consagrou por anos inteiros, com piedade e esmero, ao ofício de servente.

     Outra visão, mais graciosa ainda que as anteriores, veio significar-lhe, entretanto, que Deus tinha sobre ela mais altos desígnios.
     Em meio às austeridades que praticava no Recolhimento de Santa Teresa, notáveis aparições favoreciam sua alma. Em uma destas, manifestou-se lhe o Senhor “como Bom Pastor, rodeado de muitas ovelhas, uma nos ombros, outras nos braços, outras procurando subir-lhe pelo corpo, e disse-lhe: ‘Eis aqui estas minhas ovelhas que procuram um aprisco (...) e não encontram, pois vós, podendo, não quereis subministrar-lhes um, fundando um convento em cumprimento de minha vontade’” (“Frei Galvão, bandeirante de Cristo” – Editora Vozes, 1954, p. 53). Com essas palavras de afetuosa intimidade, Nosso Senhor pedia à Irmã Helena que fundasse um convento. Em outros termos, pedia-lhe o impossível.

   Com efeito, desde 1764, o ímpio Marquês de Pombal, ministro do Rei D. José I, proibira a fundação de novos conventos em terras da Coroa portuguesa. 

    A quem obedecer? Ao poder civil, perseguidor do estado religioso? Ou à vontade de Deus? – Em princípio, a dúvida não era possível. Cumpria à Irmã Helena mover-se para a fundação do convento. A Providência saberia vencer os obstáculos.

     Neste sentido, a Irmã Helena, cuja sabedoria era “mais divina do que humana” (ibid., p. 54) soube acionar três varões ilustres da São Paulo de então. Um era seu confessor, o franciscano Frei Antônio de Sant’ana Galvão, já então merecidamente tido em conta de santo, na cidade. O outro era o Cônego Antônio de Toledo Lara, Governador do Bispado “sede vacante”, e o terceiro o Governador da Capitania de São Paulo, o fidalgo D. Luís Antônio de Sousa Botelho e Mourão.

     Para fundar-se um convento contrariamente à lei vigente, era necessária expressa permissão do Rei. Pedi-la importaria em provocar uma recusa. Resolveram, então, a irmã Helena e os três egrégios personagens, que em sua correspondência com o Governo, D. Luís Antônio simplesmente noticiasse sua intenção de fundar tal convento. Se não ocorresse expressa proibição, entenderia ele – com santo ardil e coragem – que estava dada uma permissão tácita. E com isto cumpriria a vontade divina, lançando a fundação.

     De fato, o Governo não reagiu. E assim, ao romper o dia 2 de fevereiro de 1774, um séquito de altos personagens do local se deteve, no maior segredo, às portas do Recolhimento de Santa Teresa. Compunham-no o governador da Capitania, o Governador do Bispado, Frei Galvão e outras personalidades. A Regente do Recolhimento entregou as Irmãs Helena e Ana da Conceição à ilustre comitiva. As religiosas entraram em duas cadeirinhas, e lá se foi o cortejo a cavalo, até a capela da Luz, onde elas iniciaram a vida contemplativa, vindo a professar na Ordem das Concepcionistas Franciscanas: hábito azul e branco, em louvor da Imaculada Conceição.

     Na mesma Capela da Luz, instituiu o fidalgo D. Luís Antônio uma Associação de grande função social, que só se extinguiu por fins do século passado: a benemérita Irmandade da Nobreza, destinada a congregar, sob o manto da Virgem as pessoas da aristocracia paulista.

     Estava posta em terra a semente. Cumpria regá-la. E isto, em termos de Fé, só se faz pela aceitação generosa da dor.

     A pobreza se fez sentir logo: “Muitas vezes nem água para beber se tinha; andava-se mastigando alguma coisa azeda para mitigar a sede”. Havia dias que nada se tinha para comer; e dávamos graças a Deus o dia em que no jantar podia-se fazer um mingau de tapioca” (ibid., p. 74). A religiosa que conta isto acrescenta: “e ficávamos muito alegres e satisfeitas com a Divina Providência, que era toda a nossa consolação e alegria” (ibid., p. 74). Quanto às celas, eram “muito pequenas, sem soalho e sem forro e ainda poucas. Havia Irmãs que moravam em celas feitas com taquaras ou com esteiras”. Os calçados eram de panos velhos. E assim por diante.

     Queria Maria Santíssima, padroeira da nova Casa, dar-lhe uma solidez que desafiasse os séculos. Por isso, dispensou-lhe, além da pobreza, mais dois tratamentos incomparáveis para as coisas católicas verdadeiramente duráveis: uma catástrofe e um tufão. A catástrofe foi a morte de Madre Helena, ocorrida em odor de santidade a 23 de fevereiro de 1775. O tufão foi a resistência – sublime por sua energia e por sua humildade – oposta pelas freiras, a uma iníqua ordem de fechar o convento, proveniente ao mesmo tempo da Coroa e do Bispo.

     Haviam cessado em junho de 1775 as funções de capitão-general do famoso Morgado de Mateus, D. Luís Antônio de Sousa Botelho e Mourão. Governara este com sabedoria, firmeza e bondade a Capitania paulista. Sucedeu-lhe imediatamente nas funções Martim Lopes Lobo de Saldanha, sob cuja férula São Paulo veio a passar oito anos de despotismos e arbitrariedades.

     Executor açodado das tirânicas leis de perseguição religiosa de Pombal, Martim Lopes não tardou em oficiar ao vice-rei Marquês do Lavradio, comunicando-lhe que ordenara o fechamento do Convento da Luz, no qual viviam então dez religiosas.

    Tal ordem, o capitão-general a efetivara por meio do Bispo de São Paulo. Submisso, o Prelado mandou chamar, no dia 29 de junho, festa de São Pedro, a Frei Galvão, fundador e capelão do pequeno cenóbio, e lhe intimou a dar início imediatamente à dissolução do Convento. Tão logo recebida a ordem dada pelo Pastor – ao qual, entretanto, incumbia o dever de proteger as religiosas, mais do que o de as dispersar – Frei Galvão dirigiu-se ao mosteiro cuja Capela estava repleta de povo à espera da Missa. Celebrada esta, Frei Galvão comunicou às religiosas transidas de dor, a deliberação arbitrária que as fulminava. Que avisassem suas famílias para virem buscá-las. Dentro de um mês, o Convento teria que cerrar suas portas.

   Três religiosas saíram. As outras, porém, resolveram resistir, dentro dos limites do Direito Canônico, aos intuitos do Governador, endossados pelo Bispo. Ao pé da letra, a ordem recebida obrigava-as a fechar o Convento. Não porém a se dispersarem. Fecharam-no. Mas resolveram continuar vivendo nele clandestinamente.

     A resistência parecia absurda, pois, conhecendo-a o Governador ou o Bispo, tinham o poder – se bem que não o direito – de desferir contra as religiosas violentas penalidades canônicas e civis. Ora, como manterem-se na clausura sem receber de fora os víveres e a água potável, que as freiras tinham escassa? E como tomar contato com gente estranha ao Convento sem se exporem à delação?

     Há porém deliberações absurdas para as criaturas sem fé, e inteiramente cabíveis para aquelas cuja fé move as montanhas. As freiras resolveram enfrentar o que humanamente era impossível. Cerraram portas e janelas. E cortaram todos os contatos com o exterior.

     Consumidos os poucos mantimentos de que dispunha o Convento, as religiosas passaram a viver de umas tais ou quais ervas que possuíam no quintal. Entrementes, um pé de morangas, que no mesmo quintal se achava, produziu de modo inteiramente imprevisível uma tal quantidade de frutas, que as religiosas não conseguiam comê-las todas. Faltando a água, reuniram-se no coro em dia sereno e claro, e pediram chuva. O céu começou logo a se cobrir de nuvens. Trovejou. E uma chuva copiosa caiu, enchendo as talhas e vasilhas que as irmãs haviam exposto para recolhê-la. Repletos os recipientes, a chuva cessou.

   O céu concedeu às “resistentes” socorros ainda maiores. A alegria inundava as almas das religiosas, que nessa vida catacumbal recebiam graças assinaladas.

    Assim escoou, nessa espécie de santo “maquis”, todo o mês. E passados mais alguns dias, de repente, fortes golpes desferidos contra a porta fizeram estremecer a comunidade – Estaria tudo descoberto? Iriam ser levadas à cadeia? Puseram atenção, e conseguiram ouvir a voz de Frei Galvão, que as chamava pelos nomes. Abriram. E ele lhes comunicou, radioso, a notícia: o vice-rei, Marquês do Lavradio, cancelara a ordem do fechamento e determinara a reabertura do Convento. Comunicava-o carta recém-chegada do Rio, à qual o Bispo se apressara em anuir. Chegara, para as vitoriosas freiras, a hora da recompensa, do Te Deum e do Magnificat...

Fonte: Excertos de artigos do Prof. Plinio Corrêa de Oliveira na “Folha de São Paulo”: Não leiam ou leiam meu próximo artigo; A nuvem, a onça e o mancebo; Catástrofe, tufão e durabilidade; Resistência na São Paulo colonial.